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Palabras plateadas

 

La lluvia empapó la ciudad

y los paraguas esperaban en las puertas

para secarse y, para después,

volver a mojarse.

 

Gotas en los ojos

cayendo de lo alto,

medio muertas.

Lágrimas buscando el río

en la tierra seca,

y de nadie.

 

La voz se entrecortaba

escuchando la pálida canción

de un Madrid

y dentro de una casa

ahora con nadie.

 

El ron me besó

con el cristal en mi vaso.

Los besé con mis labios en su borde

para tragármelo despacio.

Nos buscó la cena.

Si no es por ella no cenamos.

Y de di cuenta con Sabina

que el cielo siempre aprende a envejecer.

 

En silencio se quedó la casa.

El brillo se reflejó en la puerta

del color de la plata.

Una poesía: Palacio de cristal,

abre la segunda

que fue la primera

y última en entrar.

 

La última puerta siempre es

la de las palabras plateadas,

la de la pared

que te sujeta el espejo

donde me reflejo sentado

imaginando la piedad.

 

Nada ha sido un sueño.

Soñarlo… una verdad,

Realidad contarlo.

Y sentirlo ver amar.

 

losangelesnosmirandurmiendo.blogspot.com.es

 

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