Bordes

 

El último que ponga la fecha.

 

Humo de opio,
en la sauna solitaria del bosque.
Perros con hambre en la puerta,
lluvia de leche que apesta
frágil inocencia en la voz de tus palabras
amanece…  me quedo por noche
al otro lado del ombligo,
disimulando.

 

Acorde suspendido,
el arañazo del aire en los surcos de unos labios secos.
Comiéndose su piel a oscuras.
¿No buscabas besos?
Lengua en paso
arde en comisuras.

 

Sin botas
pies tocando hojas mojadas
en la noche de los lobos
que esperan tu carnaza.

 

El olor de la muerte
es un plato en un lienzo bien caliente,
óleos de sangre de vena
pelos en paleta de madera
buscando azul de agua corriente
para verte circular entre la tela
de ese cuadro,
la mitad está en tu mente
la otra mitad solo es verbena…

 

Cuento los pasos hacia mi cabaña
vuelvo al presente
tú que me dejaste, vivo hasta mañana.
Muerto en la noche…
de mente.

 

Un pequeño giro,
y una nota en ruleta.

 

Dice:
Frío… mucho frío… taparme joder
y el solo… sentirse vivo…
en los bordes.

 

Los bordes 

esquinas de los centros
llamas de fuegos cobardes
llamas en rojo…
Lamentos.

 

http://losangelesnosmirandurmiendo.blogspot.com.es.

 

 

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